renieguen el espacio absurdo

ce

2008-12-08T16:28:00.000-08:00

no hables de mañana y clávame la mirada
de frente a mi verso muerto
un relámpago seco en medio del respiro
de cien sombras marchando a tu encuentro

solo calla y dime cuántos hilos
forjan esta alma que me escribe
reviéntame los huesos a respuestas
no hables de mañana

que la vida es un suspiro en el agua

Jargüento perdido

2008-10-04T13:26:00.001-07:00

Con afan de insecto,
esta maldita tarde, esta tibia, y vacia tarde,
Amo tanto la vida, adoro tanto el respiro,
bocanadas pequeñas e interminables de fin
Esta bendita tarde logro volar en el celaje umbroso
de tus recuerdos tibios,
Tus ojos claritos y distantes
nadando en la saliva de mis palabras
chocando con mi lengua en beso tácito
en canto mustio, me cuelgo a las pieles del cielo
Me deshago y vuelvo a armar
soy viento, suspirando en los espejos claroscuros
vomitando mi felicidad

me pego las alitas de arena,
cosiendome un sendero
Por las astillas de una cruz ensangrentada
Por las espinas de una garganta callada
en las aguas de mi cajita musical
en los ritmos de tu pecho tibio
con tu recuerdo aferrado a mi herida
sangrando y sangrando
hablando las penurias y alegrias
tan tuyas,
cerrandose cada verso, despidiendome cada palabra
cada trozo de carne abierta, cada segundo
De tiempo seco y viejo, de tiempo muerto
Una pena irremediable abriga mi viaje
Una penuria ominosa
Conversando con la felicidad mas grande
Con la risa mas nueva y floreciente
Con el alma bailando en la garganta
Y todas las poesias secreteandose en mi vientre
Comienzo a escupir fuego
Vuelo saludando al cielo roto
Buscando tu pista
Despidiendome desto y de aquello
En ese limite de sueño y locura
En ese infinito de realidad falsa y soledad engañosa
Hablo con todas las bocas existentes,
Me deshago expeliendo todos los rostros del mundo
Me hago larva para nacer verso
Me hago un espacio en tu memoria
Quemando todos los papeles, todos los tiempos
Todos los dedos torcidos, las manos, la lengua, la herida:
tragedia tan humana de vivir muriendo,
Corriendo el tiempo y callando uno
Mirando el chal de la noche sobre el techo del mundo,
Roto, fracturado, el alma del hombre encerrada
En un baile de muerte, en un compas inicuo
La victoria de nuestros lomos aplanando el suelo
Hastiado como bloque de plomo
Del golpe seco de nuestra misera inexistencia
Cada sonido de la musiquita cruel,
De la razon, de la logica, del infiernillo terrenal
Del occidente,oriente no te salvarás
Del cielo, del cabello desaseado de dios,
La sonrisa de la calavera,
Me muevo sin cielos ni superficie
Crujiendo como letra de barro
Escapando de las capas sempiternas
Bailandole en la espalda a la realidad
Con un fusil de brazos
Escrutando mis sonidos y colores
En el sinsentido, en mi universo.
De las agujas invocandome a despegarme de las alitas
Del brillito en la reminiscente imagen de tu boca sonriendo
El sol sobre mis letras, el contorno de tus labios interminables
En la ultima caricia,
Es que estas tan lejos,
Y esta tan cerca la mirada fija
De la ternura trastornada.

La sonrisa de la calavera,
Me muevo sin cielos ni superficie
Hablo con todas las bocas existentes,
Me deshago desdibujando todos los rostros del mundo
Me hago larva para nacer verso,
Con las rabias apretadas de un jarguento*,
Con la inocencia de un rostro trémulo

* Los jarguentos son criaturas pequeñas, nunca mas grandes que la
orilla de una palabra o el suspiro de un gorrión.
Suelen habitar los entremedios de versos afectivos y aveces irascibles aunque en las temporadas más cálidas emigran hacia la placidez de sueños infantiles.
Su cuerpecillo se conforma con un tórax cuadrado, unas patas alargadas y frágiles que se pierden como lagrimones en el abajo y una cabeza similar a un revólver que generalmente observa curiosa, dos alas coleópteras, hambres omnívoras y una cola en punta.

La boca

2008-09-30T08:48:00.000-07:00

Hay un mar crispado en tus dientes,
una resolana de espinas enemigas, y las figuras ya no valen, como el pan añejado que es tu lengua charqueada, jamas te la tragas, aunque es seca, es la loca tierna de tus memorias. Que se aprenda el sentido exacto de las cosas, su funcionamiento, su esclavia negra, ¿hacia donde se tuercen los vientos, desde la estepa, desde el mar donde cargan su raiz pesada, la gorda floja?. Inquitense mentes tremulas, que en este resistero del tiempo las comarcas caen gritando gritando hacia las piedras, esa piedras lavadas hasta las cuchillas, que son cabezas no acostadas, que piensan y crean y matan y quedan rajandole la guata al agua de la cascada y de pronto ya estas en el cielo, colaborando al celeste contigo, otro puntito celeste que no cae nunca, porque no pesa lo suficiente, por que no quieres caer porque sabes que nada mas eres una nube.

La prueba remota de que eres boca, es que sangras por las encias, por entre lo hirsuto de esos soldados desgañitados. No te tengas fè, boca, las expresiones mas hondas de belleza las conjuntas tu, con el vacio misterioso de tu fondo inapañable, que se escurre del rojo vivo de tu caverna, del cielo que celeste se eleva hoy sobre la estepa, que huye tambien de ti, de las larvas, de las metmorfosis, y de todo eso que dice cuando pareces dormida.

Por ESTEPARIO

La fiesta de las moscas

2008-09-10T17:00:00.000-07:00

“Envenena sus estómagos de la amargura mas áspera y dolorosa, que se les queme la boca al nombrarte, que se les caigan los dedos cuando te señalen y que enloquezcan cuando te piensen.”

Sus bocas eran moscas.

Haces el ultimo de los intentos, pero no puedes mas, pierdes la velocidad cristalina, suave danzarina negra, estas medio muerta en el aire, y espías sus pensamientos, pero no todos, solos los que te piensan, los que te son dedicados como un puñal o una bandera, esos pensamientos de enjambre, los juntas, se pegan y encuartelan entre tus hilos pensativos pero se salen y chocan en elipses marítimos, entre tus ideas. Llenas de tormentas sus músculos minuciosos, los estiras de sorpresa, los contraes en el recelo mas intimo, abominables seres los que observan tu muerte porque ahora tu los inventas en el sacrificio, los fundes a tu estrellato, a la pavura de los concebibles, eres heredera de sus complexos, vanidades, sus poderes y sueños. Te ven caer desmoronada hacia lo inimaginable, entonces no saben que caes con sus almas a cuestas, cabalgando en la caída del fuego, no saben que caes sobre ellas mismas, sobre su indiferencia al futuro, sus monstruosidades, sus formas malignas. Y las cuelgas a tu cuello, sus millones de miradas, entre ellas las absortas, que ruedan por tus cascadas de carbón, las espantadas, que se revuelcan en tus ideas más frías y afiladas, las imprevistas, que de pronto se hallan encalladas en tu tormenta cerebral, de paciente observadora.

La verdad es más cierta cuando caes, cuando mueres en el aire. Solo cosas como esas son las que lees, como palabras retorcidas, derretidas aun, en sus minúsculos cerebros verdes. Buscas que te envidien, aunque sabes que es así siempre, que vuelas y mueres al mismo son de sus giros, de sus millones de ojos que giran contigo, con tu trashumancia de moribunda aérea, con la transparencia peligrosa, infierno de alas tegumentarias. Muerta te armas, eres mas mosca que nunca, y ahora que buscas sostener el vuelo, una bolsa en un torbellino, te enamoras de ti misma, de tus pelos que gritan en los rincones, que se abrasan, se acuestan y se levantan rápidamente, como buscando dormir y no ver nada, no ver como te estrellas. Hacen memoria de cuando te asoleabas por la mañana, sobre el marco blanco de esa ventana manchada por las hojas y el sol. Espiabas al mundo sin ser vista, un cometa hecho de sombras, eras una soledad, más bien una pequeña soledad mutante, el resentimiento irresoluto de las sombras que se retraen bajo las cosas.

El sol empapaba de luz tus visiones, por cada rama de tus alas eran conducidos los fluidos luminosos de la gloria vespertina, esa que traspasaba en voluntad nutricia los tejidos de la vida. Emana de tus movimientos celosos el escándalo que te has hecho con los minutos, ahí, detenida sobre aquel paso de luz extraterrestre, anuncias los placeres que rechaza el hombre, los lanzas sobre su plato, en forma de retazos orgánicos, goces húmedos, ideas tan áureas como siniestras. El los observa y los desea, huele su hedentina aguda, soñolienta, no la prueba, no soporta el placer que aspira por los ojos, y estos saltan, vibran y se llenan de leche, al tanto que su boca se abre como ano satisfecho, se inquieta su lengua, un instrumento feroz, torturante en estos momentos de tragedia, que se revuelve en su lecho de babas, contradiciendo la entereza de los dientes, blancos, formados y firmes. El hombre fallece, no se mueven más sus órganos, y se queda ahí, sentado, con la mente torcida hacia el quinto infierno, las manos artríticas, el pecho hendido, apretando al corazón, que lleno de sangre, de sangre trancada, con esa untuosidad de juez mortuorio, que inquieta a sus poetas, los enfrenta contra un oscuro pasadizo, su misterio púrpura, esa profundidad seductora que poseen los líquidos vitales, el bajío de la vida en lo mas espeso de la sangre.

Y tu, mosca negra, mecanismo de demonios, que traes montada la cura para todos los dolores, solo te paras sobre el marco blanco de esa ventana, frente al mundo, que pende de un pellejo, que cuelga desentrañado por un gancho curvo, goteando su tiempo por las narices, con la vista posada en algún recuerdo feliz.

Siempre ha sido el tiempo, la hora, el momento sospechado, pero has sido misericordiosa, solo has observado, y aunque ahora mueres entre tus hogares de aire, entre el palacete de las almas penantes, haces de los demás una fiesta, haces de sus miradas un réquiem deshonesto, la impresión de cementar sus corazones o la de subir una escalera ardiendo hacia tu pecho. Por que te mueres con todos esos ojos adheridos a ti, porque son tuyos, las flores en tu entierro aeronáutico, derramas sobre la muerte sus gestos y su vibra.

No te inquietes mosca negra, amada mía en estos momentos de misterio, únicamente te pido seas la sombra que destemple al mundo, que robe sus ojitos celestes, su sonrisa desierta, inútil, con la que envenena mis sienes cuando duermo, cuando deseo. Y así como untabas con tu figura despiadada, de hermoso ejemplar del miedo, los paraísos con que admiro los objetos, siega mis visiones de toda realidad practicable para hombre o mujer de este mundo. Hazte mi camino y mi luz, el sendero hacia lo inconcebible por mente maestra que habite cabeza en la tierra. Y no me perdones jamás si te fallo.

Te prometo coger al cielo por los cabellos, arrastrarlo a la deriva de lo tuyo, de lo más nuestro entre pocos, y ahogarlo en la orilla del mar, que se llenen sus parpados de nuestra arena, te juro respiraciones desesperadas, aletazos sobre el agua, estrellas sobre la alfombra, que se enarbole su corazón en un grito de espanto contra la arena húmeda, que reviva las napas, que florezcan y se extiendan arrodilladas hasta ti y tus articulaciones dionisiacas, de parto fantástico entre todas las especies.

Y te prometo además, el genero de las luces, un vestigio etéreo, te prometo la dama celeste, un astro posado en la tierra, que toma forma de dolor y pasión como los ojos cuando se cierran y regalan sus parpados al mundo, eso puede ser ella para ti, un artefacto mentado por el tiempo, que va con los ojos cerrados esperando confiado estrellarse con los tuyos, una amor aleatorio.

Entonces tú vuélcale la vida, el vaso de leche sobre el vestido de princesa

Chúpale cada una de sus patas, lucen el petróleo más alucinante, el grito más nocturno

Solo por ti, por el toro alado que las seduce. Hazla nave sanguinaria contra el mundo

Que avecine tempestades con sus jugos, con su vientre que insulte a la omnipotencia en sus palacios.

Roba sus niños, hipnotízalos desde sus lechos, que se rompan sus caderas en la humedad más placentera, en la fruición de sus cuerpos con el dulce canto de tu mosca herida.

Besa sus ojos como a sus mujeres, embadurna su frente de los humores despiadados, de los asombros primaverales, de espejismos crepusculares, de mucosidades flameantes. Y jamás olvides tus millones de reflejos, jamás olvides el tornasol de la moribunda enamorada.

Jódela como a la belleza, que suda tus colores tremebundos cuando se enferma, ahí, sola sobre su camastro, esperando ser tuya una vez más, humedeciendo su cuerpo, y este atornillándose en tu delirio mientras el sol se alienta de no ser visto, por los visillos negros de la ventana con marco blanco en que te paras…Y ya no puede mas la belleza. Se inunda de gemidos su cesera amplia, de planicies y océanos, sus bracitos blancos se derriten como la cera, sus pechos se desinflan y sangran, ella sangra entera, por los ojitos negros, por las uñas, y nadie hace nada, los objetos la celan y la odian por haber sido tu carne, tus manos, tus millones de ojos.

Y la que ahora es tu carne, ese atado de placeres que bombeas bajo tu vientre, quiere ver, distanciarse hasta una esquina de la pieza, ver que le hacen el amor a otra mosca, a su madre, a su hermana, a la orquídea del florero, o al florero. Pero ni siquiera puede ver, sus ventanitas se apagan con el mundo, con la realidad, para ser reemplazadas por destellos rojos, algunos anaranjados, y formas que se fusionan y dan paso a otras formas, aun más impredecibles e indefinidas.

Tú aleteas sobre tu nave, encausas los cirros hacia sus portales majestuosos, la llenas de muerte vaporosa, de esa que entró con las plagas en los lechos pueriles de Egipto, pero ella no muere, algo que no es sobrenatural en tu mundo, allí la muerte es un placer más, y para ella es la transformación, una metamorfosis dolorosa, mágica. Por eso lo haces con amor, con caricias atormentadas de tu obra, que ya se apaga para brillar como nunca, que ya no bate el tórax, que se desploma por pata, que tuerce rendida su trompa, sus alas se relajan y cierran.

Un diminuto cortejo surca el cielo, el cielo se queda en silencio, en el más prolífico de sus silencios. La figura muerta envenena el cielo, el aire se apaga, ya no fluye, se desploma herido en forma de escarcha invisible sobre sus cabezas, y todo sigue en secreto. Ya no hay mas rastro de vida que ese cuerpecito que cae vertical, ese carboncito apaciguado, esa ventana a mi mismo. ¿Cuándo será el momento, amada mía? ¿Cuando cesara la febril impotencia que me asota? ¿Cuándo apagaras la sonrisa que lleva el mundo entre sus manos?

¿O es que acaso me merezco esta vida de quimera?

2008-08-21T06:30:00.000-07:00

EL LETEO

Alma sorda y cruel, ven a mi pecho,
tigre adorado, monstruo de indolencia;
yo quiero hundir mis dedos temblorosos
en el denso espesor de tu cabello;

en tus enaguas llenas de tu aroma
sepultar mi cabeza adolorida,
y respirar, como una flor ajada,
el dulce tufo de mi amor ya muerto

¡Más que vivir, dormir, dormir ansío!
En un sueño tan dulce cual la muerte,
pondre mis besos sin remordimientos
en tu cuerpo pulido como el cobre.

Para enterrar mis calmados sollozos
no me sirve el abismo de tu lecho;
vive en tu boca el poderoso olvido,
y el Leteo en tus besos se desliza.

A mi lado, desde ahora mi deleite,
he de seguir, como un predestinado;
condenado inocente, dócil martir,
cuyo fervor aviva su suplicio,

para ahogar mi rencor, he de chupar
la piadosa cicuta y el nepente
en las agudas puntas de este pecho,
que un corazon jamas ha aprisionado.

Boudelaire

"Las Flores del Mal"

doble concierto para cigarras en mi mayor ( i )

2008-04-12T09:45:00.000-07:00

a todos y cada uno.

io soi ese que cegado en alcohol
borrado en estupidez entierra el puñal diecisiete veces
soi el maldito escupido
luego de orinar al bulto inerte

io, si, lo afirmo i reafirmo, lo juro

soi el que le prende fuego
el que roba tu substancia
el que te rie
i te odia

soi quien se entromete en las niñitas
de tu familia
el que le besa el bajo vientre a tu madre sin persignarse
el que te vomita las escaleras

¡ io lloro tus lagrimas tambien !
¡ calmo el temblor de tus espasmos !

i luego te escupo sin matarte
me vengo dejandote viva
te lleno de angeles las calles con mierda
cinico cerro invertido de valientes perdidos

¡ el aliento de los tuyos se detuvo !

si me preguntas , callare
si me rezas, te rompo los dedos

el tiempo no es mas que una mosca tuerta chocando contra la misma pared

la pared contra la cual ansias
reventarme los cesos
pero cuidado, un ceso que descanse en tu rostro
te secara los ojos, los dientes te los hara papel

Partitura En Numero Negro de Sinfonia para Ratas Muertas Version para Apocalipsis En Re Mayor Disminuido

2008-03-22T17:45:00.000-07:00

Llora en violetas, llora en rosas y claveles secos
llora cuerdas cuartas de guitarras nuevas
algunas otras veces llora tambien once trocitos de hilos rojos
llora mascaras llorando
jamas la veras llorar
el dia que logres pintar su llanto el aliento se te arrancara
mil mares adentro
la muerte te atropella
el sonido de su llanto es el de todas las canciones
el aire de su llanto te toma entre sus brazos como todos los brazos
solo quiero crecer y ser un niño
volando entre dolores de azufre cae su llanto feliz
buscando la manera
de dormir en la cima de un alfiler
y despertar en el suave pliegue de un elefante
refresca mariposas tremulas
moja estas palabras, las tuyas, que son las mias tambien
y las no escritas que son del gobierno de las esquinas
QUIEBRENME LAS PIERNAS
intenta inmortalizarse en gotas de su alma furiosa
intenta dormir en la punta ultimoespacio del alfiler
ensangrentado
intenta taparme los ojos con sus manos heladas y
suaves

lo lamento pero es demasiado lo que hay que ver
aunque dè asco aunque se acaben los dias
aunque mis piernas permanezcan intactas
aunque siga llorando por sus ojos

AVE MARIA TECUM

2008-03-10T12:01:00.000-07:00

solo mi muerte te abrira los ojos, muerte
de tu rutina incendiaria
de su cura falseada
tu ignea desmemoria de surcos desmembrados en el mar de furibundos brazos crucifijos de estiercoles a punta de raices de acordeones sonrojados
no soñare mas con los hilos que urden las miradas
me da iguial si hablas o te incendias, vendame los dos
ojos
si digo que vivo en marquetalia ni yo mismo me creere,
el problema esta en que vivo aca
mi cabeza se parte en dos, en cuatro, en cinco
lo que sea necesario ¡oh locura ahorcada! para darle la bienvenida a una bala
los trazos malhechos que me dibujan se emborronan y prostituyen para formar palabras como: agujero, lento, solamente...

las insurgencias y rebeldias se pagan con rendiciones, las decencias y sombras aqui se pagan con excrementos.
canada esta lejos
la vela trémula, juega con mi sombra
incredula hija del alquitran, ni se imagina
que ando con los dedos cargados.

RACCONTO_En las penunmbras del pensamiento_la soledad

2008-03-07T11:22:00.000-08:00

¿Como hicieron los cactus para llegar a ser los intachables del desierto?

Pues facil, solo aprendiendo a usar tijeras, aprendiendo a cortar papelitos en cuadritos, sentados en escaleras maltrechas, escaleras volcadas en el ultimo horizonte, alla donde gritan veloces las particulas primitivas, las mas internas. Asi, de a poco consultaban el actuar de sus mayores, los vastagos observan como silvan las espinas, como estas taladran inmoviles el viento, como falica se alza la parentela contra el cielo desierto, y mientras observan inquietos los hijuelos intentan reproducir en vano la belleza certera, excelsa e implacable que se agita como pequeñitas gotas rojas en la punta de los abrojos mas altos, esos que empalidecen las cabelleras. De esta forma aprehenden belleza los pequeños cactus desde la pueril desventura llamada infancia, los vapores mas dulces de lo grandioso nutren sus pieles verdes pelusamente aguijoneadas, en un inicio solo trituran el papel en tanto silenciosos observan la destreza con la que el cactus mayor corta papelitos, !PRODIGIO DE HERRAMIENTAS¡ Gritan aullentando la calma de los coleopteros, que asi como otros habitantes del plano moteado no comprenden la belleza creadora de las manos de un viejo cactus florido. En tanto las manitos regordetas de los crios aprietan el papel hasta que este se estresa y cede, y las tijeras mal sostenidas se desparraman entre los dedos y la torpeza del principiante, pero aun asi, los mas crecidos orientan con sus cabezas inclinadas, estiran sus brazos falsiformes e introducen sus dedos en el caos de inexperiencia que sostienen entre las manos los ignorantes, sustentan cariñosos, hospedan en su pecho la enseñanza sacrificada, esa que reproduce la mayor atencion y que termina en la satisfaccion mas fatigada. El cactus adulto que navega cada dia en la incertidumbre de la labranza, desde que el sol eclipsa con las primeras espinas, hasta que los cerros son solo un vaiven sostenido de la marea terrestre con el telon estrellado; se aferra con toda su superficie, su peso y sus ideas a la amplitud del concepto de fe, solo creyendo en la cosecha gloriosa que surtira mañana de egos rotos y envidias insanas que entregan ese movimiento dialectico necesario a las sabanas de la cuna del sol.
Ya mañana seran la gloria resucitada, entonces romperan alzados el desierto descolorido, esa tragedia plana que coloca seres como puntos infinitos, aleatorios, y que solo el vegetal superior domina, con espanto y misericordia traza imponente sus ideales sobre la mediocridad de las criaturas, los co-habitantes que adornan de grandeza de los edificios complejos que crecen y se fecundan, espinudos y fatales. Los cactus nacen en el contraste de las auroras y se despliegan implacables unos a otros cada dia, cada mañana certera, cada noche de ruidos. Los cactus jamas descepcionan al mundo. Los cactus son el paraiso resucitado.

(Agarrenme los recuerdos y quemenlos)* u Oda a la Muerte

2008-02-18T16:41:00.000-08:00

me hago y deshago en tus brazos
lloro de rodillas como tiempo seco
las venas se me abren de par en par
me voy embriagando en tu canto ahogado
reviento en silencios
duermo en las malditas espinas de la maquina
sonrio mientras me quiebran los huesos uno por uno
tiñendome en estrepitos, mirandome las huellas
bebiendo una y todas las sombras de tus ojos
al final, un oscuro
de un cielo para otro
tomare tus besos sin sabor
mordere tu frio
porque, maldita seas!
bendita seas!
me perteneces, me arraigo a tu mugre
me esperas sin esperar nada
ardiendo en bestias
pudriendote y juveneciendo al mismo tiempo
desde tus hilos hirviendo en piojos
hasta tu mirar sin ojos y sin rostro

sangras vidrio
bailas musgos

desnudas las mentiras disfrazadas de apoteosis
quiebras todos los mitos
quiebras todos los dioses
los dejas miserables sin derecho a alma
porque tu, tibia madre de todos los llantos bastardos
eres dios, lo matas
lo revives, lo inexistes, lo desbidras

ese dios que los vientos disparan
las voces ruegan
y los estupidos vomitan
me guardo en tu entrepierna eternamente
dibujo cada ladrillo que te hace carne
me vuelvo atomo
me hago y deshago en tus brazos, trozo a trozo
gajo a gajo, alambre por alambre*
devorame doncella de piernas abiertas con tu piel afilada
tus manos tremulas y calavericas
tus movimientos ardiendo en gusanos
las aldabas en tu cara de papel ojeroso
las pupilas en tu segunda herida de hieles
tu rota lacerada de placeres
desbrozas todo lo angustiado, todo lo desvivido
envileces lo sagrado
sacrilega hija de todos los llantos furibundos
bebo gota a gota tus pechos mustios
me adhiero a ti, a tus dolores
respiro tus aires infestados y sofocantes
embistes gimiendo quieta sin marcar el paso

alzate unica, ignea e indeleble
tierna tirana emperatriz del caos
desentendida del castigo
y el perdon
olvidada del olvido
me lanzo a tus brazos, temblando , con los agujeros liquidos
todos los miedos
todas las amarguras
las raices trashumantes
las libertades encerradas en tu puño
las solanáceas secunderas
insectos
penas
augurios
damas de adobe
cuando llegara el dia
que me destroces los pies sonriendo calida,
calma
no puedo separarme de ti
puta muerte
madre melancolica
esquivo trozo de existencia podreda
bastarda hija del miedo
hermosa luz eterea de agujeros ardorosos,
muerte
muerte
vencete a ti misma, victoriosa
toma los hilos de la esperanza y cortalos
alzate unica flagrante e impertubable
abre tus alas inexistentes
y seca tu sudor
falso,
pero dejame caer en tus brazos como animal herido,
como insecto desintegrado por el aire
luz del cielo caido
muerte.

dudaSUGERENCIASyreclamos.

2008-02-15T11:32:00.000-08:00

1.-que hay al abrir nuestra propia tumba?

2.-si el agua se hace piedra, sus ojos se caerian al eco?

3.-al escurrirse el sol en nuestras manos pequeñas, la ventana sonreira volviendo a ser cemento?

4.-habra que cocerle la rota a la muerte, o es cosa de esperar que le toque hundirse en un suspiro?

5.-si me absorben dos grietas frias, me hare polvo?

6,, para detener la maquina, nos podriamos matar en conjunto, unos a otros, artistas a niños, esquizofrenicos a poetas negros, animales con aguas, cadaveres con letras...ets. asi la secariamos.

7.-otra idea es sacarnos las rotas y hablar con el pelo, asi no nos entenderia carajo, enloqueceria y escribiria poesia negra dejandonos abrir papeles arrugados y volver a ser atomos.

8.- se puede inventar una cascada de tartamudos y saturar los significados

9.- matar a nietzche

10.- matarme*

11.-leer arbirraguidases

12...violar y matar madres a destajo, disfrazarse con armaduras y cobardia, dejarnos barbas en punta, recortarse el pelo,creer en dios.

13,_luego, conquistar españa.

14,- prenderme fuego.

15 despertar temprano, mirarse al espejo e insultar a kafka.

*la mugre en-tre las uñas apesta.
**la maquina a estas alturas atociga y tambien apesta.

ñausetrisdalorabio

2008-02-09T15:56:00.000-08:00

y ahi estai, con el mundo abrazado entre tus manos, lo meas, lo cagas, haces-deshaces,
y quien te dice algo?
te entretienes, con las piernas cruzadas y tu entrepirna frente a el...
te apoderaste, te sumergiste, te drogaste con su olor a papeles cagados secos en algun peladero.
sube, baja, no hace ni un minimo gesto.
da vueltas por el pasillo sin inmutarse, el mundo no se marea.
el mundo ahora es tuyo, el mundo no me gusta.
son tal para cual, el callado mientras te alimenta el placer de sentirte algo mas joven de lo que ni siquiera tu te puedes convencer.
pero se te acaba el tiempo y hablando de victimas y victimarios, los papeles estan cambiados, piensalo, si es que recuerdas hacerlo, pero no te vayas a largar a moco tendido a echar lagrimones cuando abras esos agujeros en tu rostro.
prohibido esta dar gritos, cantar como monja o mirar al que nunca miraste solo para sentir ese olor a nada.
revientese las claviculas y dese un golpe con los tobillos en la nariz, le dire yo, a cambio de un te lo dije, por que decir eso y decir e realidad es cosa de locos, ay señor...tanta letra y yo sin lapiz...
me voy a largar a cantarle un dia pa ponerle banda sonora a ese juegto de uste con el mundo...
porque ni hablar de ese renacuajo, porque de aburrirse no se va a aburrir.
graaacias corazon me dijo la señora con rostro de ternura maternal que me alegro el dia para mal.
pero no nos desviemos de los granados puntos de las ìes..
esto va a terminar, y yo no quiero escribirlo, porque?
porque palabras hay muy pocas.

LA VIDA SE CAE A PEDAZOS

2008-02-09T13:54:00.000-08:00

El ultimo gajo caia incendiandose, para inundarse en la humareda negra que no dejaba ver como se rompian rostros ni como se practicaban las verdades. Las piedras cabalgando hacia el homicidio, con los brazos apolvorados y la sonrisa chueca, penetran la bestialidad de treinta metros que atormenta al cielo, la bestia parida de rabia, la que revuelve su estomago con puñales y cactus con piedras que se apagan como flashes en la tempestad de la guerra. La hierba maricona toma a sus proles apresurada, con maletas y lo que puedan llevar en las manos, escapan por entre el estallido, hacia donde no los devore la refriega, hacia donde hallan tierras para roer.

Los otros co-habitantes del desierto, mas retardados que primitivos, sonrien enjugados en sangre derramada, la escena los conmueve marchitos de pena, que con sus pieles rayadas lanzan semillas al viento, semillas como naves lunares tintinean contra la luz solar esperando ser vistas por la meona de patas largas o no perder jamas de vista ni al sol ni a la tierra; pero es dificil en la tempestad, en la revuelta de putas de pelea que desencadenan los enfrentados. Una tierra mas que sera perdida para ser prometida a otros.

Y el carnaval de sangre, espinas y guijarros no cesa, y no cesara hasta que piedras y cactus revienten juntos en el pavimento de las glorias etereas, porque jamas han sabido ni de rendicion ni de derrotas las piedras, y los cactus, superiores en gracia y ostento belico, por millones de años no han sido retados.

La tierra truena y se abscesa, se ahoga en sus nectares atorbellinados, !se ahoga la tierra! la tierra se les ahoga...

Despues de esto no vendran calmas, ni bajara nadie de una columna de luz a perdonar, no hay expiaciones ni redentores para los entes del cerro, ellos se matan y mueren. Se matan y mueren, algunos recostados sobre el enemigo con los brazos extendidos, otros se sorben sin querer la sangre, otros lloran adoloridos en la colateralidad, mientras otros mas ilusos lloran sus actos empañados.

Ya no hay mas tiempo, los monos han tomado las navajas...
...que dios salve los niños.

2008-02-04T06:29:00.000-08:00

.DAMAS DE ADOBE.

2008-01-30T16:49:00.000-08:00

desde el viento, a empellones manejando las fibras secas de la tierra,
los quiebres de la montaña, desde el eco profundo empañado, de las venas aridas y oscuras de los cerros desafiando a lo colgado al cielo, diafanas, con ciento un voces a punta de lengua reventándose los surcos de sus dedos gastados. las señoras de adobe.
señoras de adobe acomodan su sangre hedionda a tierra para respirar todo eso que las hace ahogarse de diablos y llenarse los vientres de cadaveres bastardos.
negros, ojos negros como el papel mantequilla en el pecho del miserable, como los bordes del infinito, como la sangre de las letras destruidas llorando por haber sido violadas, dese negro que ni usted ni yo podemos siquiera imaginarlo en nuestro hipocrita y disminuciente respirar.

la ternura no es cosa destas bestias mas humanas que el temor o el mono irguiendose, no sienten ni el suspiro fatal de la muerte al cansarse de su baile, no escuchan ni las blasfemias vomitadas por la ira subterfugia del poeta maldito, no son, no estan, solo van. quitandonos las ganas de seguir usurpando una vida que no le pertenece a nadie mas que a su capricho, solo van destruccionando y royendo lo que a su paso les corta el paso.
ellas no existen usted y yo estamos locos, con la mirada perdida, usted escribiendo y yo leyendolo.
van por ahi todas de sales y tierras, todas formadas a punta de lo que nadie sabe mezclado con aguas podridas y nuevas, van por ahi mientras todo se quema los pies hasta reducirlos a un par de yagas, todo clama por no terminar empezando sus dias y estruendos en el seco espacio del fuego con raices en el color de la mierda, sulfuran asesinandose, disfrutando, yendo,abriendose paso con altivez y las manos de tierra y espinas volcando esperanzas en lo muerto, desdoblandose para solo ser sus ojos negros, reventandose los muslos a intentos de escape de su prision de barro y raices, de su muerta inexistencia, de su fermento ionexistente, medula hecha cenizas.llorando tierra.de luto por su destino de tristeza absoluto, de alucinaciones con sangre viscosa y pegada, inmovil, van desapareciendo en el horizonte que se inventaron o que alguien les invento para que lo hiciesen, van callandose, masticandose sus silencios, van sin siquiera tener la necesidad, con lo mas minimo, van sin saber, van sin que usted ni yo lo imaginemos o sepamos, van sin ir, perdiendose en lo que no se explica o se hace letras, de lo contrario el culpable esta condenado a dias de tierra y heridas secas.
dias eternos sin sueño ni palabras

CAZAR LA TIERRA

2008-01-17T20:42:00.000-08:00

Segunda parte_las intrusas

!La hierba¡,.....ja ja ja ja; claro, la hierba, la hierba montonera, esa que queria ser selva o prostibulo de los recatados viajeros del monte arrasado.

La misma que a puteadas desarmo la tierra, con tentaculos milesimos penetro lasciva, ajustandola en el abrazo mas aterno. Aunque la hierba tambien se erecta contra el cielo gracias a los orines del agua, la hierba no tiene ni la viveza ni la altura del cactus, mas bien, ostenta vileza y penumbra. Odio la hierva con cada hueso, alambre y grasa de mi cuerpo....

La hierba dice venir tambien de las estrellas, ja ja ja ja; pobre mal nacida, no sabe lo que es la gloria eterea que derraman los astro cuando gestan. Quien tuviera la sangre para arrancarla a gritos de su propia mierda, mal hecha, escarnio de la belleza, arrastrarla por las avenidas del cosmos para lanzarla al precipicio de los invalidos.
La hierba no merece nada, ni siquiera estas lineas...

CAZAR CACTUS

2008-01-14T17:57:00.000-08:00

PRIMERA PARTE_Los cactus recios

Los cactus recios, imponentes, coronando la resistencia con dolores espinudos, conversaban entre ellos silbando sus malformaciones, aparentemente pasivos, aparentemente en paz con todos, incluso con las piedritas rejuntadas a sus pies, de ojitos tintineantes, soldaditos de plomo que se quejan al sol, de ser lampiñas, de no tener ni espinas ni colores que ostentar. Los cactus, cautos, solo saben mirarse de cerro a cerro, con la paciencia que solo el sol les ha enseñado, esa que crear muchedumbres rocosas, arenosas, pardas, inmoviles para todas las formas de vidad: los cerros del desierto.

Pero esto no es una apologia al desierto ni a sus habitantes, este es un cuento sin aventuras ni amor, todo eso se les deja a los hombres, este es un cuento que retoma una idea muy antigua, la de las ABSTRACCIONES DE SANGRE. Aunque es preciso explicar las motivaciones, no se puede, de hecho, seguramente aun despues de relatado el cuento, no encontraran relacion logica con su concepto de fundacion, pues ese sera el primer sintoma de la ignorancia.

Las piedrecitas de plomo, forjadas en el espacio, pintadas por la tenue soledad luminica de las estrellas, como buenas soldaditas del sol, nunca rompen filas, observan moralizadas y absortas a la vez a su enemigo, pacientes la orden aguardan, guardan pelos en la boca, muñitos, descalabros, desesperaciones, asfixias, mutantes con otras corren los riesgos de la guerra en sus cabezas secas. Ellas no lloran a sus caidos, porque nunca caen. Ellas no sangran, porque jamas las hieren. Ellas no pierden, porque no se mueven. Pintan con paciencia los montes, una a una, las migas del gigante come piedras suspiran con la venganza ignota, la venganza de no ser bellas, la venganza de las piedras. Por si rompieran silencio, se han hecho piedras. Por si sintieran dolor, se han hecho piedras y por si tuvieran misericordia se han hecho muertas. Ellas saben de victorias, claro que saben de victorias, durante millones de años han sido pulidas por la victoria, la victoria de las piedras es leyanda en el cielo, pero no en lo llano de la tierra.
Los cactus, los cactus son de la tierra, nacen en la tierra donde ha fluido primero la primitiva agua, la señora patas largas que no perdona ni a la mas minima inmortalidad, la señora sin corazon, la señora que detiene sus latigosos pasos para tomar sus polleras y mear donde le caiga en gana. Los cactus nacen de esa excresion, las espinas las coleccionan desde niños, estimulados por sus padres, les cuentan historias sobre soles que pasan cada dia, barriendo del cielo los algodones y las penumbras, sobre bestias rastreras, bestias moviles y otras atrocidades de espanto; los ascendientes hablan de todo, menos de las piedras, jamas las nombran ni susurran, tanto asi, que los cactus crecen sin verlas, y asi nadie puede mencionarlas.

OTRO

2007-12-26T11:14:00.000-08:00

un gesto de terror, consternación en cada ápice del rostro, dejaba correr libres las lágrimas desde sus ojos abstraídos los brazos colgándoles casi como estorbos, dedos sucios con uñas mugrientas y mal recortadas , el pelo apelmazado, cielo oscuro con algunas excepciones impertinentes y nubes púrpuras-algo-rosadas e punto de desaparecer de un suspiro.

las pastillas ni el alcohol pudieron borrarle las manchas en el alma,la tierra en los párpados o el vidrio en los zapatos.

cada músculo y cada milímetro de piel de la cara tensos, ojos pegados en el horizonte, como otrora los dejara el solvente en la bolsa de supermercado.
la llave del llanto abierta hasta el tope, de pie en el borde del ultimo piso buscaba llenar el vacío absoluto y fundamental rentándolo de alguna manera y llevándoselo consigo a alguna parte.

respiración pausada y agónica, algo de pena y alegría.

miraba sin atención por la ventana a medio abrir del viejo auto, la carretera avanzaba rauda bajo las llantas, aparece a su costado un quiltro muerto con restos de pellejos en el cráneo, solo quedaba algo, lo demás un esqueleto con las costillas apuntando al cielo, su postura parece la de un perro jugando, el automóvil lo pasa y el olor fétido se cuela por el vidrio y golpea al par que va adentro.

llegan a Vallenar.

respira hondo dejando entrar el aire helado de la altura por la nariz e hinchando su pecho vacío.

luego del olor del quiltro, toma atención al exterior, al lado su amigo maneja tranquilo, baja por completo el vidrio de su puerta y se concentra en la cima de una columna de concreto, tosca y gris.

luz roja.

baja del auto y corre con desesperación a la puerta del edificio, apresurado deja atrás los escalones agarrándose de las barandas en cada vuelta de la escalera, con espanto en el gesto y la respiración agitada llega al ultimo piso, mira el cielo y corre hacia el tipo que aparece en el borde llorando.

siente un ruido a sus espaldas, se vuelve sorprendido.

el hombre lo agarra de la polera y lo tira con fuerza, queda parado a su lado, le da una cachetada en la mejilla izquierda, moja su mano con algunas lagrimas, agarra todas sus penas y se las echa encima, comienza a llorar y el gesto que antes fuera del suicida ahora es suyo.
se sube al borde con la mirada encima y extrañada del otro.
cierra los ojos y con los brazos abiertos se deja caer, abrazando otro dolor, otras tristezas, haciendoloas suyas. siendo libre.como nadie...siendo el otro.

(abajo el amigo despega las manos del volante, sale del auto y observa como el asfalto revienta en rojo)

UNO.

2007-12-16T15:06:00.000-08:00

(se ruega hacer coincidir las partes 1 con las partes 2 en este espacio por favor, gracias.)

cero.

-un HOMBRE sentado en la banca de una plaza, en medio de la ciudad, lleva el pelo desordenado y largo, los ojos pintados de negro y las manos manchadas de verde y rojo.

cerouno.

-un acercamiento a las uñas, mientras una voz revienta en el suelo el silencio un tipo con atuendo de detective y una biblia en la diestra el pelo crespo y bien recortado y la mirada en otro mundo:

_"sal de mi casa, sal de mi ciudad, sal de mi familia demonio infame! maldito satanas me culpas por los pecados pero mi abogado es DIOS por los siglos de los siglos..."

cerodos.

el HOMBRE de la banca sostiene algo entre las manos, la imagen se oscurece y solo se distinguen siluetas, se encuentra de perfil mira el objeto y dice:
_"por los siglos de los siglos te odiare como a nadie."
y los ojos brillan rojos, resaltando en la oscura imagen, mientras se escucha cada vez mas lejana la voz del tipo con la biblia en la mano.

cerotr3s

-cambio de cuadro,una mujer aparece sentada en una esquina, apoya su menton en la rodilla izquierda ,llora,la camara se acerca a su mejilla abrasada tiernamente por una sombra tenue y cortada por la lagrima cayendo.-no hay imagen-

-la toma desde el cielo muestra que el hombre sostiene entre sus manos pintarrajeadas un trozo de espejo quebrado.

(esto continuara, y tendra coherencia...)

portada.

2007-12-13T09:16:00.000-08:00

LA VACA DE PLASTICO o el dia mas raro camino a graduacion

2007-12-12T07:30:00.000-08:00

y ahi en ese maldito y precioso instante me di cuenta que la letra m me sobraba, estaba demas, estorbaba, ocupaba espacios eternos infinitos e invaluables.
chuck berry me retumbaba en los oidos, seco, absoluto y con ecos bien metalicos, el bajo monotono caminaba como las caricaturas de esas bien antuguas en las que los personajes lo hacen con un vaiven gracioso y medio sobreactuado...me recuerda lo asqueroso que me resulto la ultima conversa acerca de lo sublime en lo sublime, de metafisica, descargas orgasmicas y sangre de vacas plasticas con los colores cambiados.
el tema termina y deja un silencio sepulcral, mas bien silencio de iglesia en donde mueves el pie y genera ecos terribles, y me dispara ideas difusas, violetas y folckloricas en la gullivera, recorde cuando pronunciaba sin pronunciar, VIOLETA...la vez que saque la madre y el resultado fue mandarme al maldito infierno, autoexiliarme para siempre de el cielo, de esos segundos histericos y tranquilos...pero basta de hablar de abstracciones de procesos atemporales y metodicos-cientificos.

recuerdo hace horas cuando dijiste que no estaban bromeando y que en serio tu casa era la del medio, olia a rayos y tambien recuerdo que dijiste olor a mar y yo lo rebati...como casi-todo lo que decias..me tratabas de busca pleitos pero no era mas que un niño molestando a una niña( mas maduro y con menos edad , en el jardin que quedaba absurdamente lejos de mi casa, agarraba a las niñas de sus delantales por la espalda y las empujaba.,..lo que alcanzo a recordar es una imagen de yo_haciendo_eso...que se repìte y se repite...) decias que eras imperfecta, eso me alegraba pero yo mentia y decia que no estaba feliuz y tu decias que lo estabas...
miurabas silenciosa a veces y yo sonreia por incertidumbre de no saber que pensabas, solo ese dia te habia pronunciado la primera palabra y ultima hasta ahora ...y ojala no se quede en ser la ultima.
me despega de el asiento el temblor que producen las arpas de una tropa completa de mujeres desnudas y hablan un idioma inventado cuando niño, miro de reojo haciendome el leso tratando de psar desapercibido y me cobijo en mis lecturas de manuales de usuario...me sorprende el verles bultos en la espalda y miro asustado alas, alas blancas y grises, manchadas, alas de palomas con parasitos y todo, una de las mas bellas me mira con odio mientras le cuelga una cucaracha de la ultima pluma del ala derecha.
me cobijo de nuevo en el manual y encuentro una nota que pregunta quien esta en el bunker, con puntos suspensivos, letra fina, calida y suave, letra de mujer, escrita con grafito, lapiz blando para dibujo...
las arpas incremntando el volumen hacen que el pecho siga su melodia y la garganta se llene con lo que algunos llaman el corazon, la luz lo ocupa todo, y recuerdo que dije que me iria al infierno y era donde se suponia debia estar...tengo entre mis manos las hojas de manual pero no logro distinguirlas solo veo luz y las 17 mujeres riendo de manera calida, sensual y a la vez me atemorizan.
no distingo sus caras.
se me acaban los matices por divisar...
todo es blanco, todo es absoluto
estoy enceguecido totalmente ,asustado hasta el hartazgo con el pecho saltando y la garganta apretando, lloro, no doy mas y creo correr, sobrepaso a una multitud, alcanzo a rozar muslos ,piernas y pechos suaves como tierra y escucho palabras inentendibles, y aleteos que me dejan helado.
el silencio vuelve y añoro los recuerdos burdos pero tranquilos desde hace un rato, las horas desde hace algunas horas en las que me hablabas de tu coleccion de vacas y mirabas sin gestos, jugando con los pies.
mientras la calle estaba con suerte y el cielo no existia arriba. hasta que nos dijimos iriamos al infierno y nos encontrariamos.

LA LECHE CORTADA (PARTE II) cuento corto de: saludos y despidos-pajaros colgante-ambigúedades-talento-compromisos

2007-12-10T04:56:00.000-08:00

¿En serio no sabes que hacer?
...mmm...
...espera un poco...dejame ver como te puedo ayudar...
...el viernes santo mate una golondrina que pendia florecida, florecida por los ojos, era una golondrina de plastico; COLGABA, y sus alas no hacian nada por ella, por eso la mate, porque sus alas la habian traicionado, entonces pense...en que a mucha gente decente la traicionan las alas, por tanto ya no valen la pena seguir en condicion de traicion.
Quizas asi puedas empezar tu historia, ¿que te parece?.........................................................................
...si, tienes un poquito de razon, las personas decentes no mienten, y aunque no considero que seamos personas decentes, ¿no esta mal en aparentarlo por lo menos no?. Entonces modifiquemos el asunto...mmm...
La verdad, ahora no se me ocurre nada...
¿porque no mejor cantamos una cancion?, estoy cansada de las historias, mas aun si son mentiras.

"El sabado santo la vi,

era cuadrada y no tenia ojos lindos

solo admiraba su simetria

oh si, su simetria"

Si, si lo se, soy muy bueno, quizas algun dia deje de plantar arboles al reves y me dedique a la musica geometrica. Cuando era solo un niño, una señora me invito a un espectaculo de gente decente, yo me tome el escenario e improvise una par de canciones decentes, yo muy confiado luego baje del escenario, entonces todos me aplaudieron, besaron y ofrecian damascos. Solo me solicitaron, a modo de critica constructiva, que cantara canciones mas indecentes.

Ya, en que estabamos??

ah, ¿entonces con esa estrofa es suficiente?

mira...hagamos un trato, si la enamoras, yo hablo con el, y hacemos un trio.

( todo debiera acabar en descargas orgasmicas)

2007-11-29T07:59:00.000-08:00

AYER ME DIJERON QUE LAS LECHE SE TOMA CORTADA
Cuento corto-tragedia-odisea-onirica-paralela-fundada sobre resortes

Como si todos tuvieran la razon de pronto, iniciaron sus busquedas, y aunque fueran tontas y aburridas yo los acompañe en sus hazañas. Me dijeron que buscara con ellos y sus narices epitaxicas, si, me convencieron de mala manera como siempre, a punta de cosas feas, que no significan nada. El lugar era amplio, y por segundos pense que no habia nada que buscar: !ahh¡ todo era tan plano y amarillo, que me aburri muy pronto. Como para que se hagan una idea de donde estuve mis queridos camaradas; este era un desierto que amarillo e inoloro no invitaba ni ha ser observado, mucho menos traginado, era un desierto ciego y manco, finalmente abandonado a la inercia de quienes lo transiten. Uno parado al centro de tal espectaculo crepusculo, daba la ilusion de estar sobre un gran disco amarillado por la luz sin fuente ni final que goteaba del cielo. Los centenarios que solo estuve; en metamorfosis acabaron, fue horrible y doloroso, mis manos, si, mis manos que eran largas y escamosas, de pronto se hicieron rosas y cortas, y mis pies, si , mis pies que antes eran muños hermosos, merecedores de toda gloria estetica, evaginaron en cinco protuberancias, donde cada una intentaba robar espacio y vida a la siguiente. Me volvi irreconocible a mis poseciones, por eso me quede aun mas solo. Entonces desee matar con la ira que nunca agrego a mis practicas, atrapar en una trampa con dientes a los señores epitaxicos, los busque entre la nada del desierto que empece a creer fabulosos por sus efectos en mi. Corri desbaratando las aguas del silencio, con gritos que solo toman valor en las guerras, mis nuevas carnes agitadas, transpiradas, se batian paranoicas, en cada caida a un nuevo infinito. Y cai, uno tras otro vacio cai, y cai y cai....
De pronto, cuando ya empezaba a enceguecer con tanta oscuridad, logre divisar formas tristes en una esquina del desierto, eran mis viejos amigos, que lloraban, y empezaban a causar pena en mi corazon cansado, me acerque a ellos consultando la causa de sus lagrimas y respondieron desordenados: " la leche se corto antes de que la hallaramos". Yo empece a reir por su desgracia y a llorar por la de la leche, que quieta, paralizada a la mitad de un grito, miraba un punto infinito en el cielo, con la cara rota.

oye y si nos tomamos una mandragora?

2007-10-28T17:47:00.000-07:00

nick cave o el amigo del cola de flecha (parte uno.)

2007-10-26T15:16:00.000-07:00

invalido, invalido como los que tienen esas manos colgando del cuerpo como largos bultos que no les permiten avanzar por las calles sin darse de empujones...con esos dedos...dedos? esas flautas endemoniadas que cada dia ganan con los años mas y mas tatuajes entre los huesos.

primer capitulo.

las malas semillas fueron tiradas a la tierra. y asi un monton de hijos de nadie comenzo a existir.
sin mas ni mas...solo estar , sin.
El cielo solo observaba con su enorme nariz a los pequeños que graciosamente se alzaban en 20 dedos chatos y redondeados...hasta que lo gracioso se disolvio en sus fauces tremendas y horribles, las palabras arrancaron desde la caverna oscura y llena de mugres monotonas:
risas, gritos, un monton de sonidos que hacian que entre ellos se sacaran las extremidades y se hundieran en el ocaso.

todo ese cumulo de luces y sombras, hediondas y metalicas que revientan cada dia nuestras vidas muertas de seres mortales y pobres , con/sin almas...
los muertos se rien en nuestras caras, nosotros .